miércoles, 30 de abril de 2014

Ragazzi di vita

 De Pier Paolo Pasolini

Roma es una niña que juega a ser mujer
un poema escrito en caliente
un mapa callejero de adoquín
cuyas calles siempre conducen al mar.
Roma es una afirmación prosaica de si misma
una vida vivida en un día
porque al día siguiente, a lo mejor, estás muerto
un río que apesta a postguerra y a sed.
Roma es un chaval que corre en zig zag
para despistar al destino
o porque está zurciendo su propio sino
no muy lejos de Isola Tiberina.
Roma es una sirena tiroteada en Ostia
una foto en papel de grano grueso
una habitación con vistas
a la quincaillerie.
Roma es la obra cansada por el tiempo
de un poeta feroz y fibroso
un desconchón, negro sobre blanco,
donde chapotear entre carcajadas.

martes, 1 de abril de 2014

Demasiado largo para ser un Blues

Te invito a un Blues si me prometes
no hacerme nunca una promesa
Te regalo el sol como un desplegable de calor
para tenderlo en las ventanas de la tristeza
Te digo Yo, me digo Contigo
hasta que rompa la goma de la voluntad
Te pongo y te propongo verbos y adjetivos
para que ninguna mentira parezca verdad
Te cuento mil y un cuentos
y te cuento con los dedos piel a piel
Te hago volar en el columpio
porque en el suelo ya no haces pie

Me dices sí, nunca, siempre, no
y hago un ejercicio de elipsis formidable
Me llamas cuando quieres reír
porque la risa te hace menos vulnerable
Me bajo en tobogán a los recuerdos
porque tuve pereza de inventarme
Me voy, vuelvo, nunca acabo nada
ni siquiera de amarte
Me doy prisa en matar días, semanas
porque la vida me atrae lo justo
Me atiborro de placer por el placer
y todos los sentidos se acomodan a mi gusto

Te despierto de un futuro perfecto
para que regreses al presente absurdo
Te seco las lágrimas porque soy el cabrón
que dice que no existe otro mundo
Me aburro filosóficamente de lo divino y de lo humano
y el harakiri entonces cobra sentido
Me secas la fiebre, tirito, alucino
y sueño que me he quedado dormido
Te invito a un Blues porque no tengo ningún dinero
éstos mis únicos zapatos, ésta mi melodía
Me digo Tú, te digo Conmigo
hasta que se le caiga la tilde a la alegría

martes, 25 de febrero de 2014

De la libertad (o cómo morir en el intento)


Propongo amarnos sin condiciones ni preguntas
con todas las complicaciones y espinas
pero amarnos y nada más  
ser elegantes en el habla y en el trato
enamorar al otro con palabras
como a mí me han enamorado con palabras
ruborizarnos cuando alguien diga algo bonito de nosotros
y dejar que ese color te caliente las mejillas
el mayor tiempo posible
porque no te avergüenzas de nada.
Este acto romántico e improductivo será a la vez
nuestro sello de calidad de civilización
y la respuesta: el No absoluto a todos los que nos odian
nos roban, nos asesinan.                                                
Cobijarnos bajo la literatura, la música
las matemáticas si nos place… bajo el Arte
y huir de esa lluvia fina que día a día
gotea sandeces y corruptelas, sobornos y tertulianos
y que va calando bajo la ropa nuestros huesos menudos
nuestra piel dormida deseosa de caricias
que no de chismes, intrigas y canalla  
leer y escribir y escribir y leer cuentos, poesía
ensayos políticos si nos place, novelas o cartas
y empaparnos de palabras para no caer en lo fácil:
el odio irreflexivo o las malas artes
para poder reconocernos delante del espejo
mirarme y decir “sí, ese soy yo” y sonreir
y no avergonzarme por nada.            
Este proceder lento y armonioso
como un vals de esqueletos enamorados
será a la vez nuestro salvoconducto a la eternidad en cada instante
y la respuesta: el No rotundo a la prisa de los indignos
que quieren que vayamos más rápido
para que la comida no sepa a nada
para que nos desagrade el contacto humano
para que la vida nos parezca una mierda
para que no nos importe perderla o que otros la pierdan…
para que muramos rápido.
Apagar la tele, dormir ocho horas del tirón
ayudar en todo lo posible… 

Recuerda la última vez que fuiste feliz, o la primera o la del medio, da igual, y quédate con esa sensación inabarcable, irreducible, eterna. A lo mejor fue un amor, un juguete, una cita, un e-mail, un libro, una fiebre, da igual. Si eres capaz de recordarlo eres capaz de reproducirlo. Qué bien te sienta esa sonrisa que empieza a formarse en tu cara de comisura a comisura…

Compartir esa sonrisa con el otro
la amabilidad reposada en la lengua
la belleza resbalando por los labios
palabras que salen bailando
camino de oídos dichosos, receptores de universos de pasión
compartirnos siempre, pelarnos el corazón como un plátano
y mondarnos de la risa 
convencernos de que no hay sólo una salida
¿quién lo ha dicho y por qué?
de que todas las puertas están abiertas igual que las ventanas
que los caminos si no están hechos se hacen
que las cuestas son al mismo tiempo hacia arriba y hacia abajo
no comprar ni vender nada que de antemano
sabemos que no vale para nada
no vender el alma sino al amor, a la alegría
ni firmar nunca nada salvo esa carta o ese poema
reírnos con la misma franqueza
con la que combatimos la idiotez impuesta
y con la que lloramos una pena. 
Esta acción tan bienintencionada como inútil será a la vez
nuestro pasaporte hacia algo
parecido a la felicidad y la insumisión
y la respuesta: el No más honesto
a los chulos de la infelicidad, de la insatisfacción perpetua
de la farsa por bandera, de la mascarada continua.
Ser valientes por mucho miedo que nos produzca
desviarnos del cauce trazado desde tiempo inmemorial
ser, tal vez, la oveja negra
porque el negro combina con todo
o porque el negro es más que el color del luto
y mucho más que la ausencia de color
educarnos en la cordialidad, saber decir hola y adiós
distinguir la lealtad del paripé
educarnos en el Humanismo porque ninguna herida nos es ajena
ningún dolor es intransferible igual que todo bien es universal.

“… y cuanto más sensible sea uno, cuanto más sabio, menos prejuicios tendrá, menos errores cometerá, menos temores de los que hacerse cargo.”

Este modus vivendi tan reflexionado como visceral
será a la vez nuestro ADN social
nuestra huella dactilar de manos vacías
y la respuesta: el No definitivo
a toda esa chusma ahorcada con sus propias corbatas
a todos los trileros de cumbre y limusina
a todos los navajeros de oficina y secretaria


viernes, 2 de agosto de 2013

Con la tinta de una máquina de escribir

Despoblamos las redacciones de tipos serenos, curtidos a navajazos. Gente capaz de cocinar con la tinta de una máquina de escribir. Hombres y mujeres que congelaban una sala de prensa con el aliento.

          De la columna "A veces todo es tan normal" de Toni Garrido

                                                     

jueves, 18 de julio de 2013

OTRO ÁNGEL


          Para Anxo Guerreiro

Otro ángel ha caído
el de la izquierda
el de las canas.
Un ángel de la primera línea de fuego
el gallego
el guerrero.
Otro ángel de alas rotas
el de las gafas
el que quedaba.

                       19 de julio, Xermade esquina con Soledad

miércoles, 1 de mayo de 2013

FELIZ 1º DE MAYO (¿de 2013?)





¡Trabajadores, Anarkistas, Socialistas y Comunistas del mundo, UNÍOS!

I HAVE A DREAM:
vamos a manifestarnos

para reivindicar la jornada laboral de 8 horas
o para reivindicar la jornada laboral
o para reivindicar
o

lunes, 3 de septiembre de 2012

POR UN AMOR QUE DURE


En el cementerio de mi pueblo hay una pintada en rojo que reza: Por un amor que dure y uno echa de menos la falta de poesía en la vida, fuera de los muros de los camposantos. 
Y no es un poema, ni un haiku, pero encierra y transmite verdad, que es de lo que se trata. 
Verdad o lealtad, ya no estoy seguro, tal vez deseo; sí, nunca he leído en dieciséis letras tan bien colocadas tanto deseo. 
Es un brindis sin champán pero con corazón. 
Cuántas veces habremos brindado por el nuevo año, por ti, por mí y por todos mis amigos, porque le vaya bien en su empresa, porque nos volvamos a ver muy pronto… y nunca hemos cogido una copa y, mirando a los ojos de los amigos, hemos dicho: ¡Por un amor que dure! y bajar de uno o dos tragos tal deseo. ¡Joder, nunca! 
Lo dicho: a mis amigos, a mi pareja, a mi familia, incluso a la gente que se lo merece, de todo corazón: Por un amor que dure.

lunes, 6 de agosto de 2012

CHAVELA


 











Todos me dicen el negro, Llorona
negro pero cariñoso.
Mi voz se agotó en verano, Llorona
verano y sin embargo invierno.
Se viste de cuervos el cielo, Llorona
cielo al fin, en fin, eterno.
No existe domingo bueno, Llorona
domingo y además lluvioso.

jueves, 28 de junio de 2012

LA ALUMNA


 













El vagón venía plagado de estudiantes adolescentes
que regresaban de una excursión.
Acné, partidas de cartas, risas, 
música desde los móviles, chucherías, juegos infantiles… 
y en medio de aquella fábrica de hormonas 
una niña, otra alumna, que me hizo
apartar la vista del libro en su dirección (la de ella)
por, al menos, 100 kilómetros de los 110 que duraba
el trayecto. 
Sentada al otro extremo del vagón
participaba de alguna conversación distraída 
y masticaba chicle de fresa con el que hacía globos
rosados como mi corazón 
que explotaban, como mis pupilas, en sus labios carnosos 
y que recogía con su lengua roja 
ayudada por sus dedos finos de uñas pintadas. 
Con su risa blanca se levantó 
y se dirigió hacia mi asiento 
y con su acento de Ninfulandia me dijo: 
¿Puede ayudarme a bajar la maleta? 
Lo hice y volví a mi libro con aquel tratamiento
de “usted” que se me clavaba 
como una coma mal puesta.
Ella se fue a otro vagón donde la requería un profesor,
algún Humbert cabrón al que, seguro, tuteaba.

lunes, 28 de mayo de 2012

ME CAGO EN DIOS

















Yo un día meé en la puerta santa
de la Catedral de Santiago.
Mi amigo Javi es testigo.
Otro día vomité en la puerta de San Patricio.
Estaría un poco pedo.
Hace años entré fumando
un porro gótico en Notre-Dame.
Una mañana, de reenganche, les metí mano
a mis dos novias en la plaza de San Pedro
porque no encontré las llaves de la pensión.
Pero nunca comí Cristo: ni como lo hacen
los cristianos, ni el mechado al horno.

Y no, nunca les vacié el cepillo
a San Cosme y San Damián
aunque sí siento repelús por Jesús.

Pero lo que me da dentera o amargor
es la justicia mojigata, tan “gris ala de mosca”
que aún aplica el art. 525 para la rima fácil
sin saber que son ellos los que hacen escarnio
del sentido común y del buen gusto.

Y todo en el día de la Blanca Paloma
con toda esa turba embrutecida
que busca el roce de una virgen
¡…´amos anda, y vete a pelártela a casa!

Y es que no hay rocío que todo lo lave.


Amigo Krahe, si tienes que exiliarte en Francia
allí tal vez triunfes al ser confundido con Moustaki.

miércoles, 18 de abril de 2012

DÍAS DE RADIO 1









De todos mis órganos vitales

el que más me gusta es la radio,

alojada donde el alma, los sueños,

el iceberg del inconsciente o la mesilla.

Horas y noches y años de palabras

cosquillas hertzianas para un corazón

desesperanzado,

ondas que por suerte me despeinan,

desde muy chico hasta estas canas,

con su música, su crítica, su magia,

su dial de aguja enhebrando frecuencias

y hábitos

que acaban clavándose en mis venas

convirtiéndome en un yonki de la cosa.

La antena enhiesta como un vigía

olfateando por dónde viene la señal

o desparramada como la alegría

sobre unos libros de Montalbán,

pero siempre clavada en el aire

libando el éter de los minutos

para anestesiar mis días malos,

mis insomnios

y embadurnar las horas con la miel

que necesitan mis oídos.


Dedicado con especial cariño a los programas

“Historias”, “Pioneros” y “Videodrome”.

Y a “Carne Cruda” por darme los mejores

aperitivos abiertos en canal.

lunes, 5 de marzo de 2012

ON THE ROAD










-¿Es hermano suyo? –Preguntaron los chicos del asiento de atrás- Es un demonio con el coche (…)

-Está loco, sí –les respondí- pero es mi hermano (…)

.

.

.

Era notable hasta qué punto Dean podía volverse loco y a continuación sondear su alma (que a mi juicio está arropada por un coche rápido, una costa a la que llegar y una mujer al final de la carretera), (...) como si no hubiera pasado nada.

On The Road – Jack Kerouac

jueves, 5 de enero de 2012

HOY POR HOY

Hoy, queridos niños, quiero haceros tres regalos que previamente tendréis que comprar, y si no ahí queda la sugerencia. El primero es Cuentos Completos (edita Páginas de Espuma) de Guy de Maupassant, un artista de la cosa. El segundo es Los Placeres del Condenado (edita Visor) de Charlie Bukowsky, ese perro que escribía con los huevos y ladraba poemas. Y el tercero es la columna Locos Bajitos (EL PAÍS, hoy) de Maruja Torres, esa señora envejecida en una barrica de ironías, aunque de ella os recetaría cualquier columna o todas.

"Sed buenos. Y si por cualquier cosa no podéis ser buenos seguid siendo malos, la diferencia es poquísima".
Antonio Gasset

martes, 20 de diciembre de 2011

PARÉNTESIS FUNGIBLE 4.0 (seguir escribiendo)


Escribir es reorganizar

el arsenal de palabras

que el lenguaje cotidiano

pone a nuestra disposición.

(…) Si se coge la nota de un suicida

y se cambian de orden

las palabras, se puede

escribir una carta de amor.


Tom Waits.

Entrevista en

El País Semanal del

domingo 18 de diciembre de 2011

lunes, 28 de noviembre de 2011

ANA es mi PASTOR















Ana es mi Pastor
, en Ella creo

mis desayunos saben mejor

cuando la veo entrevistando

a algún impostor.

Es la Mesías de mi corazón

del día a día con toda razón.

Ana es mi Pastor, a Ella le rezo

es mi segundo despertador

me desperezo con su sonrisa

a todo color.

Es la Mesías de mi corazón

del día a día con toda razón.

jueves, 2 de junio de 2011

RADICALES LIBRES VIII (Érase un Poeta, llamémosle Leonardo)

Leonard Cohen









Érase un ángel con alas de ceniza

y borsalino endemoniado de Soul.

Érase un zíngaro de ojos tristes

con la ruina en los bolsillos.

Érase una voz de diamante oxidado

de dandy perdido en Estambul.

Érase un Aleluya a ras de suelo

haciéndole coro a los grillos.

Érase un himno de besos dormidos

cayendo sobre labios hipnotizados.

Érase un harem de versos promiscuos

sobornando bajo las faldas.

Érase una canción rasgando el himen

de un vinilo recién robado.

Érase un Trovador en Canadá

con Lorca soñando en su almohada.

Érase un poeta, llamémosle Leonardo.


Felicidades, Maestro

jueves, 19 de mayo de 2011

PARÉNTESIS FUNGIBLE 3.0 (Roussonianas)

(…) como los hombres no pueden engendrar nuevas fuerzas, sino unir y dirigir las que existen, no tienen otro medio de conservarse que formar por agregación una suma de fuerzas que pueda exceder a la resistencia, ponerlas en juego por un solo móvil y hacerlas obrar en armonía.
Esta suma de fuerzas no puede nacer sino del concurso de muchos; pero siendo la fuerza y la libertad de cada hombre los primeros instrumentos de su conservación, ¿cómo va a comprometerlos sin perjudicarse y sin olvidar los cuidados que se debe? Esta dificultad, referida a nuestro problema, puede enunciarse en estos términos:

“Encontrar una forma de asociación que defienda y proteja
de toda fuerza común a la persona y a los bienes de cada asociado,
y por virtud de la cual cada uno, uniéndose a todos, no obedezca
sino a sí mismo y quede tan libre como antes.”


Jean Jacques Rousseau, Contrato Social
capítulo VI - Del pacto social

Quincemayistas con Ilustración

lunes, 16 de mayo de 2011

BUENA NOTICIA




El fin de semana encontraron muerto, en su oficina en Vigo, al director de un banco. Algunos dicen que estaba deprimido, que estaba a tratamiento psiquiátrico.
Yo creo que le dio un ataque de ternura.

viernes, 4 de marzo de 2011

LA GRAN ESPECULACIÓN I (No se admiten devoluciones)

Cuando una tienda afirma con unos carteles: “NO SE ADMITEN DEVOLUCIONES”, lo que quiere decir es: NO NOS PERMITIMOS DEVOLVERLE EL DINERO. Dinero que tú le has entregado, pagando por un producto que, a saber si cuesta lo que vale. Ve a una tienda donde no admitan devoluciones y di que quieres devolver lo que has comprado allí el día anterior, que no quieres un reembolso, sólo quieres devolverlo, así, por las buenas. No se van a negar, tampoco sabrán qué decir, a lo mejor te quieren hacer un vale que tú rechazas educadamente, pero no se opondrán a la devolución. La devolución unilateral –del pagante al cobrante- sí es admisible así que, o los carteles están mal explicados o yo me he vuelto muy reparón.

lunes, 14 de febrero de 2011

LA CHARCA DEL AMOR

El amor es una charca llena de ranas enamoradas
que saltan en todas direcciones, torpemente
como balas estúpidas de un cañón tartamudo,
y a veces caen donde desean caer.
El amor es un cañón enamorado lleno de
balas tartamudas que saltan en una charca
torpemente como ranas estúpidas
que a veces desean caer.
El amor es una rana tartamuda que desea saltar
en una charca llena de estupideces
y cae en un cañón con dirección a la torpeza.
El amor es una bala, o es a veces,
o una rana, o una torpeza, o un cañón,
o una caída, o una estupidez, o un deseo.