POR UN AMOR QUE DURE

En el cementerio de mi pueblo hay una pintada en rojo que reza: Por un amor que dure y uno echa de menos la falta de poesía en la vida, fuera de los muros de los camposantos. 

Y no es un poema, ni un haiku, pero encierra y transmite verdad, que es de lo que se trata. 

Verdad o lealtad, ya no estoy seguro, tal vez deseo; sí, nunca he leído en dieciséis letras tan bien colocadas tanto deseo. 
Es un brindis sin champán pero con corazón. 

Cuántas veces habremos brindado por el nuevo año, por ti, por mí y por todos mis amigos, porque le vaya bien en su empresa, porque nos volvamos a ver muy pronto… y nunca hemos cogido una copa y, mirando a los ojos de los amigos, hemos dicho: ¡Por un amor que dure! y bajar de uno o dos tragos tal deseo. ¡Joder, nunca! 

Lo dicho: a mis amigos, a mi pareja, a mi familia, incluso a la gente que se lo merece, de todo corazón: Por un amor que dure.

CHAVELA

 

Todos me dicen el negro, Llorona

negro pero cariñoso.

Mi voz se agotó en verano, Llorona

verano y sin embargo invierno.

Se viste de cuervos el cielo, Llorona

cielo al fin, en fin, eterno.

No existe domingo bueno, Llorona

domingo y además lluvioso.

LA ALUMNA

 

El vagón venía plagado de estudiantes adolescentes

que regresaban de una excursión.

Acné, partidas de cartas, risas, 

música desde los móviles, chucherías, juegos infantiles… 

y en medio de aquella fábrica de hormonas 

una niña, otra alumna, que me hizo

apartar la vista del libro en su dirección (la de ella)

por, al menos, 100 kilómetros de los 110 que duraba

el trayecto. 

Sentada al otro extremo del vagón

participaba de alguna conversación distraída 

y masticaba chicle de fresa con el que hacía globos

rosados como mi corazón 

que explotaban, como mis pupilas, en sus labios carnosos 

y que recogía con su lengua roja 

ayudada por sus dedos finos de uñas pintadas. 

Con su risa blanca se levantó 

y se dirigió hacia mi asiento 

y con su acento de Ninfulandia me dijo: 

¿Puede ayudarme a bajar la maleta? 

Lo hice y volví a mi libro con aquel tratamiento

de “usted” que se me clavaba 

como una coma mal puesta.

Ella se fue a otro vagón donde la requería un profesor,

algún Humbert cabrón al que, seguro, tuteaba.

ME CAGO EN DIOS

Yo un día meé en la puerta santa

de la Catedral de Santiago.

Mi amigo Javi es testigo.

Otro día vomité en la puerta de San Patricio.

Estaría un poco pedo.

Hace años entré fumando

un porro gótico en Notre-Dame.

Una mañana, de reenganche, les metí mano

a mis dos novias en la plaza de San Pedro

porque no encontré las llaves de la pensión.

Pero nunca comí Cristo: ni como lo hacen

los cristianos, ni el mechado al horno.

Y no, nunca les vacié el cepillo

a San Cosme y San Damián

aunque sí siento repelús por Jesús.

Pero lo que me da dentera o amargor

es la justicia mojigata, tan “gris ala de mosca”

que aún aplica el art. 525 para la rima fácil

sin saber que son ellos los que hacen escarnio

del sentido común y del buen gusto.

Y todo en el día de la Blanca Paloma

con toda esa turba embrutecida

que busca el roce de una virgen

¡…´amos anda, y vete a pelártela a casa!

Y es que no hay rocío que todo lo lave.

Amigo Krahe, si tienes que exiliarte en Francia

allí tal vez triunfes al ser confundido con Moustaki.

DÍAS DE RADIO 1

De todos mis órganos vitales

el que más me gusta es la radio,

alojada donde el alma, los sueños,

el iceberg del inconsciente o la mesilla.

Horas y noches y años de palabras

cosquillas hertzianas para un corazón

desesperanzado,

ondas que por suerte me despeinan,

desde muy chico hasta estas canas,

con su música, su crítica, su magia,

su dial de aguja enhebrando frecuencias

y hábitos

que acaban clavándose en mis venas

convirtiéndome en un yonki de la cosa.

La antena enhiesta como un vigía

olfateando por dónde viene la señal

o desparramada como la alegría

sobre unos libros de Montalbán,

pero siempre clavada en el aire

libando el éter de los minutos

para anestesiar mis días malos,

mis insomnios

y embadurnar las horas con la miel

que necesitan mis oídos.

Dedicado con especial cariño a los programas

“Historias”, “Pioneros” y “Videodrome”.

Y a “Carne Cruda” por darme los mejores

aperitivos abiertos en canal.

ON THE ROAD

-¿Es hermano suyo? –Preguntaron los chicos del asiento de atrás- Es un demonio con el coche (…)

-Está loco, sí –les respondí- pero es mi hermano (…)

.

.

.

Era notable hasta qué punto Dean podía volverse loco y a continuación sondear su alma (que a mi juicio está arropada por un coche rápido, una costa a la que llegar y una mujer al final de la carretera), (...) como si no hubiera pasado nada.

On The Road – Jack Kerouac

HOY POR HOY

Hoy, queridos niños, quiero haceros tres regalos que previamente tendréis que comprar, y si no ahí queda la sugerencia. El primero es Cuentos Completos (edita Páginas de Espuma) de Guy de Maupassant, un artista de la cosa. El segundo es Los Placeres del Condenado (edita Visor) de Charlie Bukowsky, ese perro que escribía con los huevos y ladraba poemas. Y el tercero es la columna Locos Bajitos (EL PAÍS, hoy) de Maruja Torres, esa señora envejecida en una barrica de ironías, aunque de ella os recetaría cualquier columna o todas.

"Sed buenos. Y si por cualquier cosa no podéis ser buenos seguid siendo malos, la diferencia es poquísima".
Antonio Gasset